bienvenido pesar.
Me gusta ver semblantes tristes en tiempo claro
y alegres risas entre los truenos.
Dulces prados con llamas ocultas en su verde,
ante una pantomima, un rostro grave,
doblar a muerto y alegre repique,
el juego de algún niño con una calavera,
mañana pura y barco naufragado,
las sombras de la noche besando madreselvas,
sierpes silbando entre encarnadas rosas,
Cleopatra con regios atavíos
y el áspid en el seno.
Musas resplandecientes,
musas pálidas,
de vuestro rostro alzad el velo,
que pueda veros,
y que escriba
sobre el día y la noche
a un tiempo.
Marabilloso. Pero aquí comeza unha batalla poética. Protéxete de mín:
ResponderEliminarBENEDETTI
“DEFENSA DE LA ALEGRÍA
a trini
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría”
Outra vez Benedetti.POemas como obuses caerán incesantes sobre o teu tellado de zinc:
ResponderEliminarAlegría de la tristeza
En las viejas telarañas de la tristeza
suelen caer las moscas de Sartre
pero nunca las avispas de Aristófanes.
Uno puede entristecerse
por muchas razones y sinrazones
y la mayoría de las veces sin motivo aparente
sólo porque el corazón se achica un poco
no por cobardía sino por piedad.
la tristeza puede hacerse presente
con palabras claves o silencios porfiados
de todas maneras va a llegar
y hay que aprontarse a recibirla.
La tristeza sobreviene a veces
ante el hambre millonaria del mundo
o frente al pozo de alma de los desalmados.
El dolor por el dolor ajeno
es una constancia de estar vivo.
Después de todo / pese a todo
hay una alegría extraña / desbloqueada
en saber que aún podemos estar tristes.
Mario Benedetti
Por certo, habería que darlle un pouco de alegría a este blog, que anda moi agrisallado. POderíamos pensar en cambiar o formato ¿non si?
ResponderEliminarR E I N V E N T É M O N O S!!!!
NADIE
ResponderEliminarEl coloca un pájaro en la mesa y cierra las puertas. Se peina, sus cabellos en sus manos son más suaves que un pájaro.
Ella predice el porvenir. Y yo estoy encargado de verificarlo.
El corazón dolorido, el alma apenada, las manos rotas, los cabellos blancos, los prisioneros, todo el agua está sobre mí como una herida al aire.
Paul Eluard. Capital del dolor.
Anímense!! Visitantes y curios@s parabriserxs. Escriban unos poemas o poemenos, pero escriban, lean, rían y sean desobedientes. Maten la rutina que nos asesina. Escupan a la realidad del fin que justifica los medios, haciéndonos partícipes de la mayor estafa sufrida. Coman y beban poesía!! JU
Creo que os obuses poéticos van caer sempre do mesmo lado. Ti e "a túa" Alma (veloz) sodes o enemigo. Os curiosos e visitantes non se atreven a entrar nesta batalla lírica. Teñen cousas máis importantes que facer. Fermoso o poema de Eluard.
ResponderEliminarVoume para a trinchera, non vaia ser que me equivoque e , como Chaplin no Gran dictador, acabe nas filas enemigas.
Remexerei no arsenal de versos a ver qué podo atopar. O próximo poema terá efectos demoledores (ou iso espero).
La poesía destruye al hombre...
ResponderEliminarLa poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.
"El último hombre" 1984
Leopoldo María Panero.
Xa vos avisei. Agardo que vos colla protexidos. Demoledor.
Panero, poesía e delirio.
Verdades de tolo e de poeta a un tempo.
Verdades verdadeiras.
me abriré camino
ResponderEliminarhasta empapar mis muslos en
ardientes flores
me pondré el sol en la boca
saltaré al aire maduro
Vivo
con cerrados ojos
que arremeten contra lo oscuro
En las dormidas curvas de mi cuerpo
dedos de tersa maestría penetrarán
con castidad de muchachas oceánicas
Habré de completar
el misterio de mi carne
y habré de levantarme
al cabo de mil años
lamiendo
flores
Y engastaré mis dientes en la plata de la luna
e. e. cummings
SOC ORRRRRROOOOOOO. Non estou en ninguha trincheira, ni teño obuses nas mans. Amigos emborcade a vosa pixón en lameiros cheos de auga invernal, tirade dende as fervenzas máis apartadas os vosos versos incendiarios, e coa fouce escondida esperaime no lavadoiro.
ResponderEliminar"Cantas voltas dá a lama na mente" Virginia Woolf
ResponderEliminarEs falso que haya recibido sobres con dinero
sólo he recibido sobres con votos
que me permiten trotar alocada mente
sobre los cadáveres de las víctimas del capitalismo.
Gobernaremos como dios manda y el OPPUS Dei ordene.
Haremos penitencia en Semana Santa
ayuno en la cuaresma y carnaval todo el año.
M.Rajoy (Alias "La trotona de Pontevedra")
JUán sen medo
HIERVE el rocío bajo los árboles torturados y la lluvia es negra sobre los muros y las amapolas.
ResponderEliminar¿Es ésta la hora? Estaba limpia bajo las estrellas.
Van a pudrirse los recuerdos, va a oxidarse la nieve, hay animales muy pequeños en mis venas.
Por esto y por lo que concierne a la numeración de la tisis, a los tumores industriales y a la metralla en el vientre de los niños asiáticos,
hay que hacer algo.
Quemar, por ejemplo, los trépanos y las finanzas financieras, a causa de lo dicho y también
para que la mierda no entre en las venas de nuestras madres y para que aún puedan sonreír un poco
antes de morir.
Antonio Gamoneda
Hollywood
ResponderEliminarPara ganarme el pan, cada mañana
voy al mercado donde se compran mentiras.
Lleno de esperanza,
me pongo a la cola de los vendedores.
Bertold Brecht (1942)
Mola esta aportación anónima.
ResponderEliminarMola Bertold Brecht.
Reflexo poético e fiel do que acontece.
Consumidores compulsivos das mentiras que a diario nos venden.
Mentiras como castelos. Mentiras para someter, castigar, embrutecer, sodomizar. Mentiras que anestesian.
Mentiras que aniquilan a pouca dignidade que xa nos queda.
Mentiras asasinas da esperanza.
Men
ti
ras.
Cro, fun eu, Ju.
ResponderEliminarAhí vai outro poema.
Sin Música
Los mudos son embusteros, habla.
Me irrita hablar solo
Y mi palabra
Despierta errores
Mi pequeño corazón.
Paul Eluard (Capital del dolor)
Si a xente lera máis poesía
outro galo cantaría.
JU (Este é meu - Reservados tódolos dereitos, agás pra poetas e capóns que non sexan de Vilalba)
Tivenche que ler dúas veces para entender. Pensei que tragaras unha ra : cro, cro. Así que fuches ti . Vaia, vaia! De castigo un verso inesquecible e maldito:
ResponderEliminar"Eres la sombra de la sombra de un indicio manipulado"
Propoño un xogo. Este sería o primeiro verso dun poema colectivo e delirante.
Dálle.
Continúa se tes valor.
Arte maior e rima consonante.
"Eres la costra de la costra de una paella recalentada"
EliminarO verso de inicio é de Pons, o PPjetas que sacan sempre a palestra, cando tenhen lio esta mala xente que caminha?
JU
Pois non. É da Mariano, na súa comparecencia do sábado desde a pecera.
ResponderEliminarGlub.
ResponderEliminarEres la sombra de la sombra de un indicio manipulado
ResponderEliminarEres la costra de la costra de una paella recalentada
Ánimo Ju, a polo terceiro verso.
A ver se sae un soneto chulo. O seguinte verso ten que remetar en -ado.
ResponderEliminar