LUME

CANCIÓN DEL FUEGO

Verdes nacimos
a este jardín imperfecto,
pero en matorrales moteados, averrugado como un sapo
rencoroso, acecha nuestro guarda,
colocando esa trampa suya en la que caen embaucados
el chivo, el gallo, la trucha, todo lo más hermoso,
hasta desfallecer en un charco de sangre.

Nuestra única tarea consiste en hallar
la silueta de un ángel con la que poder revestirnos
en este intrincado muladar suyo donde todo está
tan torcido que no hay procura recta
capaz de liberar alguna de esas astutas presas, y que cubre con sedimentos
cada uno de nuestros brillantes actos hasta convertirlos de nuevo
en barro deshecho, encapotado por el agrio cielo.

Lo dulce sala los tallos alabeados
de la cizaña que encaramos camino del final grosero;
agostados por el rojo sol, alzamos la esfera de sílex,
torturados en los ligamentos de púas de las venas;
así que, mi valiente amor, no sueñes
con contener una llama tan estricta, sino que ven,
recuéstate en mi herida y sigue ardiendo, ardiendo.

Sylvia Plath

                           Firesong

Born green we were to this flawed garden, but in speckled thickets, warted as a toad, spitefully skulks our warden, fixing his snare which hauls down buck, cock, trout, till all most fair is tricked to faulter in split blood. Now our whole task's to hack some angel-shape worth wearing from his crabbed midden where all's wrought so awry that no straight inquiring could unlock shrewd catch silting our each bright act back to unmade mud cloaked by sour sky. Sweet salts warped stem of weeds we tackle towards way's rank ending; scorched by red sun we heft globed flint, racked in veins' barbed bindings; brave love, dream not of staunching such strict flame, but come, lean to my wound; burn on, burn on.