domingo, 23 de marzo de 2014
viernes, 21 de marzo de 2014
PARA OS/AS ARTISTAS DE VERDADE NESTEs TEMPOS MEZQUINOS.
Por humor al arte.
"Os artistas son das persoas mais dinámicas e cheas de valor sobre a face da Terra. Teñen que lidar con máis rexeitamentos nun ano que a maioría das persoas en toda a súa vida. Cada día enfróntanse ao reto financeiro de vivir con traballos temporais, coa falta de respecto da xente que cre que deben obter traballos "reais", e o seu propio medo a non volver traballar nunca máis...
Cada día teñen que ignorar a posibilidade de que esa visión á que dedicaron toda a súa vida é un sono moi afastado. Con cada ano que pasa, moitos deles miran, mentres as demais persoas da súa idade obteñen os valores dunha vida "normal" -o coche, a familia, a casa, o niño... - Pero eles mantéñense aferrados ao seu sono, sen importar os sacrificios. Por que? Porque os artistas están dispostos a dar a súa vida enteira a un momento - a aquela liña, risa, xesto, ou a aquela interpretación que lle roube a alma ao público. Os artistas son seres que probaron o néctar da vida nese momento detido no tempo, cando entregaron o seu espírito creativo e tocaron o corazón de alguén máis. Nese instante, estiveron mais preto da maxia e a perfección do que ninguén xamais pode estar. E nos seus corazóns saben que dedicarse a ese momento vale mil vidas máis. "
DAVID ACKERT.
martes, 18 de marzo de 2014
NOVA TEORÍA SOBRE O BIG BANG
Nueva
teoría sobre el Big Bang
(Derivación
traviesa del Cántico cósmico de Ernesto Cardenal)
El
Big Bang fue el orgasmo primigenio
orgasmo
de los Dioses amándose en la Nada
Cada
vez que te amo repito la génesis universal:
protones
y neutrones,
neutrinos
y fotones
saltan
de mí
encendidos
a
crear nuevos mundos
Centellas
y meteoros
surgen
con cada grito
Te
amo mientras mis pulmones
crean
la Vía Láctea de nuevo
y
el Sol vuelve a nacer
redondo
y amarillo
de
mi boca.
La
luna se me suelta de los dedos
Marte,
Plutón, Neptuno,
Saturno
y sus anillos.
Novas
y super-novas,
los
agujeros negros
se
desgajan de mis contorsiones.
Soy
Gaia. Soy todas las Diosas explotando.
Entre
luz de centellas
tu
cohete de fuego
prende
mis luces todas.
Brotan
mundos, cometas,
meteoros
se hacen trizas.
Lluvias
de estrellas danzan en el arco del éter.
Nace
por fin la Tierra. Sus edades de magma y cataclismo.
La
primera partícula de vida moviéndose en el agua.
Y
luego es el silencio.
La
materia expandiéndose en círculos.
Tus
soles y mis soles se asientan en su espacio.
Es
el frío. La grandeza del tiempo.
La
eternidad. El color.
Los
sonidos. La estática.
El
amor insondable. Tu amor tierno.
Tus
manos en mi frente.
Las
campanas a lo lejos,
bing,
bang, bing, bang, bing, bang,
BIG
BANG.
Imprescindible
Obra:
Escándalo de miel
Autor:
Gioconda Belli
lunes, 17 de marzo de 2014
" ...Y gracias por existir"
Gracias por existir y a seguir camino ...
ANTECOMIENZO
No detenerse.
Y cuando ya parezca
que has naufragado para siempre en los ciegos meandros
de la luz, beber aún en la desposesión oscura,
en donde sólo nace el sol radiante de la noche.
Pues también está escrito que el que sube
hacia ese sol no puede detenerse
y va de comienzo en comienzo
por comienzos que no tienen fin.
J.A. Valente
Adicada aos ciclotímicos , chiripitifláuticos , briseiros e parabriseiros deste mundo e máis do outro.
"Gracias por existir"
"La vida es un detalle"
EL ADIÓS
(La mujer lo miraba sin respuesta)
Había un espejo humedecido que imitaba la vida vagamente. Se apretó la corbata, el corazón, sorbió un café desvanecido y turbio,explicó sus proyectos para hoy,sus sueños para ayer y sus deseos para nunca jamás
(Ella lo contemplaba silenciosa)
Habló de nuevo. Recordó la lucha de tantos días y el amor pasado. La vida es algo inesperado, dijo. (Más frágiles que nunca las palabras.)
Al fin calló con el silencio de ella,se acercó hasta sus labios y lloró simplemente sobre aquellos labios ya para siempre si respuesta.
J.A. Valente
 |
| Mauxa Mallo |
sábado, 15 de marzo de 2014
AMIGOS
LOS AMIGOS
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
J. Cortázar
PERO TAMBIÉN
"Hasta cierto momento en nuestra vida, la soledad nos parece un castigo, nos sentimos como el niño al que dejan solo en un cuarto oscuro mientras los adultos conversan y se divierten en la habitación de al lado. Pero un día nosotros también nos hacemos adultos y descubrimos que, en la vida, la soledad, la verdadera, la elegida conscientemente, no es un castigo, ni siquiera es una forma enfermiza y resentida de aislamiento, sino el único estado digno del ser humano. Y entonces ya no es tan difícil soportarla. Es como vivir en un gran espacio donde siempre respiras aire limpio." Sándor Márai; La mujer justa
En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.
Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.
Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.
Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.
J. Cortázar
PERO TAMBIÉN
"Hasta cierto momento en nuestra vida, la soledad nos parece un castigo, nos sentimos como el niño al que dejan solo en un cuarto oscuro mientras los adultos conversan y se divierten en la habitación de al lado. Pero un día nosotros también nos hacemos adultos y descubrimos que, en la vida, la soledad, la verdadera, la elegida conscientemente, no es un castigo, ni siquiera es una forma enfermiza y resentida de aislamiento, sino el único estado digno del ser humano. Y entonces ya no es tan difícil soportarla. Es como vivir en un gran espacio donde siempre respiras aire limpio." Sándor Márai; La mujer justa
viernes, 7 de marzo de 2014
LEOPOLDO MARÍA PANERO. IN MEMORIAM.
"Seguí al ministro con resignación y visité las cuadras. Pero ante cada caballo sentía como una coz en el corazón...Pensaba sin cesar en la abandonada de ojos azules."( ASÍ SE FUNDÓ CARNABY STREET.1970)
SPIRITUAL I
Salí a la calle y no vi a nadie,
salí a la calle y no vi a nadie,
¡oh señor! desciende por fin
porque en el Infierno ya no hay nadie.
(NARCISO EN EL ACORDE ÚLTIMO DE LAS FLAUTAS. 1979)
EN EL OJO DEL HURACÁN.
Esperaré por tí en el ojo del huracán
el Diablo, dios del Trueno y de la Lluvia
dejará caer su odio.
Muere en la ausencia el ciervo
y su mirada queda vagando
carcomida por los dientes de la página.
La selva atrapada en el ojo de tigre,
resplandece en la perfecta simetría del poema
_en el tigre de mis ojos
en el labio de la página
adonde llego demasiado tarde.
(GUARIDA DE UN ANIMAL QUE NO EXISTE.1998)
HIMNO A SATANÁS
A Belfegor, dios pedo o crepitus
Tú que modulas el reptar de las serpientes
de las serpientes del espejo, de las serpientes de la vejez
tú que eres el único digno de besar mi carne arrugada,
y de mirar en el espejo
en donde sólo se ve un sapo,
bello como la muerte:
tú que eres como yo adorador de nadie:
ven aquí, he
construido este poema como un anzuelo
para que el lector caiga en él,
y repte
húmedamente entre las páginas.
* * *
Los pájaros vuelan sobre tus ojos
y la calavera de un caballo dibuja la silueta de la mentira
de la mentira de Dios en una habitación a oscuras
en donde vuelan los pájaros.
Guarida de un animal que no existe / Huida del Animal. (1998)
RÉQUIEM
Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
En la cena de los hombres quién sabe mi nombre
algo aún será: ceniza en la mesa
o alimento para el vino.
Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan.
Como una mujer al fondo del recuerdo
yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
El último hombre (1983)
RÉQUIEM POR UN POETA
(Deaths´s door. Sugerido por un dibujo de Blake)
Qué es mi alma , preguntas
a una imagen atado.
Es un dios en la sombra
rezándole a la sombra.
Es quizás un esclavo
lamiendo con su lengua las sobras de la vida.
La soga que en el cuello
llevábamos atada fácil es desatarla,
por cuanto es ilusión sólo, lo mismo que la vida,
que el dolor y la muerte y el sueño del dinero.
La vejez dicen sólo responde a tu pregunta.
Una piel arrugada y un hombre al que avergüenza
mirarse al sediento espejo.
Un día moriré. Un día estaré solo,
un alce cabalgando en la calle, y en el aire
será para mis ojos la señal de la huida.
Ya no serán manos mis manos,
ni un solo buen recuerdo
a la vida me ligará ya entonces.
Veré pasar un niño por la acera de espanto
y le preguntaré mi nombre si mañana renazco.
Contra España y otros poemas no de amor (1990)
Al Ejército Popular Republicano
.jpg)
SPIRITUAL I
Salí a la calle y no vi a nadie,
salí a la calle y no vi a nadie,
¡oh señor! desciende por fin
porque en el Infierno ya no hay nadie.
(NARCISO EN EL ACORDE ÚLTIMO DE LAS FLAUTAS. 1979)
EN EL OJO DEL HURACÁN.
Esperaré por tí en el ojo del huracán
el Diablo, dios del Trueno y de la Lluvia
dejará caer su odio.
Muere en la ausencia el ciervo
y su mirada queda vagando
carcomida por los dientes de la página.
La selva atrapada en el ojo de tigre,
resplandece en la perfecta simetría del poema
_en el tigre de mis ojos
en el labio de la página
adonde llego demasiado tarde.
(GUARIDA DE UN ANIMAL QUE NO EXISTE.1998)
HIMNO A SATANÁS
A Belfegor, dios pedo o crepitus
Tú que modulas el reptar de las serpientes
de las serpientes del espejo, de las serpientes de la vejez
tú que eres el único digno de besar mi carne arrugada,
y de mirar en el espejo
en donde sólo se ve un sapo,
bello como la muerte:
tú que eres como yo adorador de nadie:
ven aquí, he
construido este poema como un anzuelo
para que el lector caiga en él,
y repte
húmedamente entre las páginas.
* * *
Los pájaros vuelan sobre tus ojos
y la calavera de un caballo dibuja la silueta de la mentira
de la mentira de Dios en una habitación a oscuras
en donde vuelan los pájaros.
Guarida de un animal que no existe / Huida del Animal. (1998)
RÉQUIEM
Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
En la cena de los hombres quién sabe mi nombre
algo aún será: ceniza en la mesa
o alimento para el vino.
Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan.
Como una mujer al fondo del recuerdo
yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
El último hombre (1983)
RÉQUIEM POR UN POETA
(Deaths´s door. Sugerido por un dibujo de Blake)
Qué es mi alma , preguntas
a una imagen atado.
Es un dios en la sombra
rezándole a la sombra.
Es quizás un esclavo
lamiendo con su lengua las sobras de la vida.
La soga que en el cuello
llevábamos atada fácil es desatarla,
por cuanto es ilusión sólo, lo mismo que la vida,
que el dolor y la muerte y el sueño del dinero.
La vejez dicen sólo responde a tu pregunta.
Una piel arrugada y un hombre al que avergüenza
mirarse al sediento espejo.
Un día moriré. Un día estaré solo,
un alce cabalgando en la calle, y en el aire
será para mis ojos la señal de la huida.
Ya no serán manos mis manos,
ni un solo buen recuerdo
a la vida me ligará ya entonces.
Veré pasar un niño por la acera de espanto
y le preguntaré mi nombre si mañana renazco.
Contra España y otros poemas no de amor (1990)
Al Ejército Popular Republicano
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