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viernes, 7 de marzo de 2014

LEOPOLDO MARÍA PANERO. IN MEMORIAM.

"Seguí al ministro con resignación y visité las cuadras. Pero ante cada caballo sentía como una coz en el corazón...Pensaba sin cesar en la abandonada de ojos azules."( ASÍ SE FUNDÓ CARNABY STREET.1970)


SPIRITUAL I
Salí a la calle y no vi a nadie,
salí a la calle y no vi a nadie,
¡oh señor! desciende por fin
porque en el Infierno ya no hay nadie.
(NARCISO EN EL ACORDE ÚLTIMO DE LAS FLAUTAS. 1979)

EN EL OJO DEL HURACÁN.
Esperaré por tí en el ojo del huracán
el Diablo, dios del Trueno y de la Lluvia
dejará caer su odio.
Muere en la ausencia el ciervo
y su mirada queda vagando
carcomida por los dientes de la página.

La selva atrapada en el ojo de tigre,
resplandece en la perfecta simetría del poema
_en el tigre de mis ojos
en el labio de la página
adonde llego demasiado tarde.

(GUARIDA DE UN ANIMAL QUE NO EXISTE.1998)


HIMNO A SATANÁS
                   A Belfegor, dios pedo o crepitus

Tú que modulas el reptar de las serpientes
de las serpientes del espejo, de las serpientes de la vejez
tú que eres el único digno de besar mi carne arrugada,
                                                        y de mirar en el espejo
en donde sólo se ve un sapo,
bello como la muerte:
tú que eres como yo adorador de nadie:
                                                              ven aquí, he
construido este poema como un anzuelo
para que el lector caiga en él,
y repte
húmedamente entre las páginas.

                                                         * * *

Los pájaros vuelan sobre tus ojos
y la calavera de un caballo dibuja la silueta de la mentira
de la mentira de Dios en una habitación a oscuras
en donde vuelan los pájaros.

Guarida de un animal que no existe / Huida del Animal. (1998)



                                RÉQUIEM

Yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.
En la cena de los hombres quién sabe mi nombre
algo aún será: ceniza en la mesa
o alimento para el vino.
Los bárbaros no miran a los ojos cuando hablan.
Como una mujer al fondo del recuerdo
yo soy un hombre muerto al que llaman Pertur.


El último hombre  (1983)


                                RÉQUIEM POR UN POETA

                               (Deaths´s door. Sugerido por un dibujo de Blake)

Qué es mi alma , preguntas
a una imagen atado.
Es un dios en la sombra
rezándole a la sombra.
Es quizás un esclavo
lamiendo con su lengua las sobras de la vida.
La soga que en el cuello
llevábamos atada fácil es desatarla,
por cuanto es ilusión sólo, lo mismo que la vida,
que el dolor y la muerte y el sueño del dinero.
La vejez dicen sólo responde a tu pregunta.
Una piel arrugada y un hombre al que avergüenza
mirarse al sediento espejo.
Un día moriré. Un día estaré solo,
un alce cabalgando en la calle, y en el aire
será para mis ojos la señal de la huida.
Ya no serán manos mis manos,
ni un solo buen recuerdo
a la vida me ligará ya entonces.
Veré pasar un niño por la acera de espanto
y le preguntaré mi nombre si mañana renazco.

Contra España y otros poemas no de amor  (1990)
                           Al Ejército Popular Republicano











8 comentarios:

  1. Malos tempos para a lírica : Juan Gelman, Félix Grande e agora Panero.
    Interesante visión de Blanca Andreu sobré o poeta .
    http://blancaandreublog.blogspot.com.es/2014/03/leopoldo-maria-panero-una-victima.html
    Saúcos luminosos.

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  2. " Tengo mi pipa de opio al lado
    de un libro de metafísica alemana.
    El tiempo, y no España, dirá quién soy yo."

    Leopoldo M. Panero

    Epitafio: Ahí os quedais, cuerdos de mierda.

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  3. REGALO DE UN HOMBRE

    Esta tarde, a las 7,
    brillará mi cadáver
    de una luz más pura: y una mano
    lo tocará desde el poema.
    Al rito de morir se le llama la vida
    y Dios se esconde entre mis muslos
    y mis padres piden perdón por haberme entregado
    desnudo a los hombres en la oscura llanura.

    Contra España y oros poemas no de amor. Leopoldo M. Panero

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  4. Te echan de menos los bancos de la plaza de Triana, el sol canario y el quiosquero que te vendía chispas de la vida con cigarrillos.

    Te has muerto, sí.

    Nos están matando, también. Debemos borrarte del listín telefónico, buscarte en la sombra de estos días azules. Zaherir el desencanto de una sociedad vencida. Casi muerta,...de miedo. Desangrada. JU

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  5. Ser fillo do fascista Panero é para volver tolo a calquera. Fantomas Pérez.

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  6. Gran poeta pero incómodo. M.Hermida.

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  7. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    Respuestas
    1. Ser fillo dun fascista, permitíulle ter acceso a unha cultura que á maioría dos seus contemporáneos lles foi negada. Algúns foron pra cadea e outros exiliaronse, como é sabido.

      Os poetas cómodos convírtense en bufóns, sen ter a posibilidade de "cantarlle" as coarenta ó
      rei, como facían antes. Hai un por ahí, chamado, Luis Alberto de Cuenca que o fai de maravilla (lamber cus), pero, como poeta, é do peoriño.
      Suxiro que leades a poesía de Carlos Oroza, poeta galego vivo que escribe en castelán. JU

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