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miércoles, 22 de febrero de 2012

MIRAR UN CADRO. "O MERCADO". C. MASIDE. MUSEO DE CASTRELOS.


Maside (Pontecesures 1897-Santiago 1958) pintou ó pobo que amaba de corazón, reflexo das súas ideas antiburguesas e a súa plena e verdadeira identificación coa clase popular a que pertencía. Contaba Seoane, que moitas mañás saía do seu estudio da rúa do Vilar co seu caderno baixo o brazo e ía ó mercado a debuxar ás froiteiras, queixeiras, pescadeiras... Era feliz entre aquelas xentes humildes, retranqueiras, que enchían de cor os grises anos do seu exilio interior.

7 comentarios:

  1. As feiras son unha festa de cores, sabores, arrecendos, sons...retrancas.
    A que cheiran as grandes areas comerciais?
    Mágoa que esta cultura estase a perder.
    JU

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  2. Pois, volvo a disentir: eu son optimista e creo firmemente que iso vai volver.Estámonos movendo cara a outro mundo : ¿por qué non pensar que vai ser mellor que este?.
    Júbilo, Ju, júbilo.
    Antoñita la fantástica

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  3. Entón, está recoñecendo que xa está case perdida.
    Cal é ese mundo do que fala? Hai moitos mundos e no que vivimos ou cohabitamos os humanos, está ben amolado. Pense o que queira, pero a realidade é moi testana. Aplaudo o seu optimismo, Antoñita, É tan necesario como a chuvia que boto en falta. JUdas Priest.

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  4. Pois aí si que coincido:

    "Tiene que llover,
    tiene que llover,
    tiene que lloveeeer,
    tiene que lloveeer a cááántaaarooos"

    Nin cantando eu ,chove, meu.

    A cantante calva

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  5. Xa teño Intelnet de novo.Caramuxos e caramuxas varias. ¿Non vos parece que xa está chovendo dabondo?.Falo non dende o punto de vista meteorolóxico, pero o que si vexo e que a vos sí que vos chove de carallo, eso sí, non vos mollades que xa e bo.
    ¿Cómo vai todo caramuxos e caramuxas? ou si preferides minchas, dame ijual.¿Cando nos vemos?. ¡Teño mono de vos?Amén.

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  6. Cando queiras. Cambio e corto.

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  7. Un saúdo, trovador
    e recite con fervor
    aqueles versos famosos
    do gran caldeiro español:


    Sueña el rico en su riqueza,
    que más cuidados le ofrece;
    sueña el pobre que padece
    su miseria y su pobreza;
    sueña el que a medrar empieza,
    sueña el que afana y pretende,
    sueña el que agravia y ofende,
    y en el mundo, en conclusión,
    todos sueñan lo que son,
    aunque ninguno lo entiende.
    Yo sueño que estoy aquí
    destas prisiones cargado,
    y soñé que en otro estado
    más lisonjero me vi.
    ¿Qué es la vida? Un frenesí.
    ¿Qué es la vida? Una ilusión,
    una sombra, una ficción,
    y el mayor bien es pequeño:
    que toda la vida es sueño,
    y los sueños, sueños son.

    E soñe , trovador, nunca deixe de soñar.

    Bicos como bolboretas.

    Lacrono soñadora

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