Las tostadas salieron volando, ajenas a mi hambre y a mi asombro. Saltaron de la tostadora, marchándose acto seguido por la ventana. Yo, embobado con el cuchillo de la mantequilla en la mano, me quedé un rato allí, en la misma posición, como si esperara a que volviesen, o como si Maite me fuera a despertar con su codazo habitual.
Nada de eso pasó.
Maite ya no estaba, las tostadas tampoco. Ambas me dejaron el corazón y el estomago con sentido de desalojo.
Isabel Moreno
¡ai, pobriño!. Sen tostadas e sen Maite. ¡que desolación!
ResponderEliminarDesafoga, trovador. Esta é a túa taberna virtual. Sempre haberá alguén detrás da barra para escoitar as túas historias de abandono e desamor.
¿póñoche outro chupito?